Тихая вода.Сочная вода.Усталая вода.Мутная вода. Хриплая. Мягкая. Шершавая. Я.
Я видела, что Он пишет слова. В свою тетрадь. Мне стало интересно, что он пишет в своем дневнике, но мне не хватило смелости заглянуть и посмотреть... Я решила вырвать пару листков и попробовать написать что-то самой. Что обычно пишут в дневниках? Я никогда их раньше не писала. Думаю в них пишут свои тайны. Скрытые желания, вырванные из снов. Я лежу на траве. Такой вялой, и желтовато-зеленой траве. Но я пишу, скорее, исходя из того, что мне хочется начать писать дневник...потому что в моей голове нет мыслей. Чувств. Стоп. Разве чувства бывают в голове? Да. Бывают, когда ты рождаешь их из своих мыслей. Возможно потом я когда-нибудь перечитаю свой дневник и пойму себя лучше, чем понимаю сейчас. Возможно, мне надоест его писать и я выкину его к чертовой матери или сожгу в огне, чтобы никогда не узнать и не признаться себе в чем-то. Я не знаю...просто мне хочется следовать примеру Прода. Он предпочел дневник, а не меня. Теперь эта тетрадка заменяет ему меня. Он стал меньше со мной разговаривать и мне грустно от этого. Он постоянно что-то пишет с умным и сосредоточенным лицом, вместо того, чтобы поговорить со мной. Я устала спрашивать его, узнавать его мысли. Все равно он все это рассказывает дневнику. Зачем же повторяться, не так ли? Я на грани. Я устала. Я хочу выть и рыдать. Но мне хватает сил, чтобы не показывать свою слабость. Я лежу на траве. Такой вялой желтовато-зеленой траве и смотрю на воду. В Воду. Пытаюсь разглядеть в ней свое отражение. Я хотела бы упасть в нее. Как-то так,случайно и что-то почувствовать. Хорошее. Приятное. Свободное.
Пожалуй, как-нибудь я искупаюсь в ней. Чтобы узнать, какого это быть собой в своем отражении.