Знакомый щелчок,
Кто-то сводит с концами концы.
Этот кто-то – игрок,
Проигравший усмешке судьбы.
И он одинок,
Такой странный, покинутый взгляд.
И он спускает курок,
Ведь проигрышу никто не рад.
Это выбранный путь,
Незаметный для многих вокруг.
Такова безысходности суть,
Что бьет сквозь переплетение рук.
Попробуй ее согнуть,
Не бывает без причины смертей,
И у тех, кто считался «друг»,
Всегда найдется десяток ножей.
Простая грусть,
Что бьет в голову, словно вино.
А, ну и пусть,
Пешке просто не повезло.
Он был не трус –
Других не было вариантов дорог.
Теперь лишь грусть.
Покойся с миром, свободный игрок…