Кто бы только представить мог, как я ненавижу враньё! И мелкое особенно. Кто-то уговаривает меня, говоря, что это не враньё вовсе, а фантазии...
- Но позвольте, - говорю я им, - фантазия — это иррациональное какое-то восприятие чего-то, вымысел, не касающийся материальной некой жилы внутри, и не вытягивающий обманом никаких выгод. А ежели человек говорит сознательную неправду ради выгоды, пусть пустячной — это самое обычное враньё. И чем мельче, тем не менее неприятно осознавать, что человек говорит тебе заведомую ложь.
И на что же рассчитывает?
Что я проглочу по доверчивости или по глупости? Сознательно унижает достоинство?
Своё собственное достоинство унижает.
- А Вы простите, - говорит мне духовник.
И верно, - думаю я, - простить и забыть. И не думать о лжи, не раздражаться, не возмущаться.
Всё. Зачеркнула и забыла.
Но всё повторяется. Я помню евангельское, сколько надо прощать...
Я поражаюсь, почему? Зачем?
И тут мне на глаза попадается запись в дневнике игумена Серапиона, после которой всё недоумение бесследно исчезает:
Один мальчик, когда его спросили, что такое прощение, дал чудесный ответ: «Это аромат, который дарит цветок, когда его растопчут».