"Бессильны любимые книги,
Бессильны великие мысли.
Опять озверелые крики
Над улицей темной повисли.
Бессильны цветы, облака
И полная неба река,
И желтые листья березы,
И красные листья осины,
Дрожащие в холоде синем.
Бессильны Тургенев и Блок.
И Пушкин почти одинок."
(Игорь Шкляревский)
Пародия:
В темноте переулков проносится вой,
В бездонности уличной — крик.
Это век наш несчастный, точно бой часовой,
Стремглав к нам летит напрямик.
И воздухе виснет, словно запах смолы,
Гнетущее наше бессилье.
Будто в бездонности зимней поры,
Нам оборвали крылья.
Книги шуршат, обезумев, страницами,
И все мысли летят к чертям...
Мы одинокими, глупыми птицами,
Спешим к неизвестным краям...
Бессилием тянет даже из прошлого -
То Пушкин, Тургенев и Блок
Под тяжестью нашего века пошлого
Закрыли себя под замок..