Не надо быть пророком, чтобы понять то, что поезд наш идёт не туда.
За окном мелькают леса, реки, пустыни, горы, остаются позади сёла и города. Они исчезают из вида, и растворяются в сознании, и они никогда больше к нам не вернутся. Мы их теряем по мере движения состава, который набирает скорость до того момента когда тормозить уже будет невозможно, без того чтобы не сойти с пути и не полететь под откос. И ты уже не фиксируешь отдельные фрагменты, а принимаешь панораму целиком, как череду мелькающих смутных образов. И вот за окном остаётся сплошная разноцветная полоса, постепенно переходящая в Ночь.
И хочется остановиться, вырваться из этого поезда, стремящегося в неизвестность с сумасшедшим машинистом и сгоревшими тормозами. Собственно, конечный пункт ты уже знаешь, чувствуешь кожей, кончиками нервов, душой, но гонишь эту мысль прочь, и кричишь сквозь Время: «Стойте! Остановитесь! Мне нужно выйти! Мне с Вами не по пути!».
Но в ответ лишь стук колёс, и хищный смех невидимого машиниста отзывается в голове резкой болью.
Это, как последний путь в Освенцим, где уже не будет ничего.
И это называется «прогрессом».