Не пьяная ранняя весна
Нас в свои омута тянула сетью
Нас поднимала и со дна-губила каплею вина-
Нас втолкнула в двери, в шаги, в лето.
И нам стало не до сна,
И мы стали к ней, как к матери родной тянуться,
Вот только силы мал-мала,
Разогнуться, чтобы больше не споткнуться.
Не ради тертых калачей,
Не тех, кто без страха и упрека,
Кто упирался в стены так-
Не для потехи и урока. И не искал ли где подвоха?
Поверьте мне на слово -Я не боюсь!
И я не отрекусь от сказанного мной слова,
Есть светлая печаль и жалящая нарочистая грусть
Элегии и радости нежные оковы-пробирающие до седьмого пота.
Есть паутина лжи и вязь аляпистых слов,
Груз непомерных забот, маета и зевота,
И мечты, которые не могут нечаянно сбыться,
Есть тайный -претайный подземный ход,
И подземные озера, из которых можно напиться-
Колодцы студеной пречистой водицы.
Есть медленный яд, и он поражает в упор,
Есть гордые взгляды и вразвалочку походка,
Шоссе в никуда и «ни шагу назад»,
Гуляние с водкой, селедкой, молодкой.
Есть все, на что не предоставляются скидки,
Есть фантомные боли и мощный прорыв,
Сметающий преграды и хлипкие стены,
Есть выученные тобой правила игры.
Есть слово в степи, которому врешь сильней,
Чем всем договорам и печатям на гербовой бумаге,
Есть то, что для тебя всего важней,
Есть то, что тебе вырывает из лености и неги.
Есть дело, которое тебя долго ждет,
Что ты бросишь пить и все вредные привычки,
Есть то, что тебя возьмет в оборот,
И щелкнет хлыстом, словно чиркнет спичкой.
За то, что ты снова веришь в себя,
За то, что ты связан круговой порукой,
За то, что среди очень многих ребят,
Ты один, которому можно с достоинством жать руку.
За то, что никогда не смотрел на других,
Не пятился взад, и не спасался в обозах,
За то, что ты не фиксировал свой перед начальством прогиб,
За то, что близоруким, видел дальше своего носа.
За то, что набил свои карманы песком,
За то, что ты в самую студеную зимнюю пору,
За то, что от смерти висел на волоске,
За то, что не был кровопивцем и крохобором.
За то, что тебя не пустят в приличное общество,
Даже ни на единый, на пушечный выстрел,
За то, что мне всех снова хочется забыть,
За то, что утюжил и шлифовал непослушные мысли.
Слова, которые никогда не стерпит дневник-
И не пропустит никакая цензура-
Это то, чем приходится платить-
За щедрость и смелость своей натуры.
За то, что в тебе заживает весна,
За то, что ты брезгаешь ее ртом в поцелуе,
За то, что с тебя капает только слюна-
За то, что так часто себя ты мордуешь.
За то, что ты надолго остался таким-
И на тебя можно смотреть и при дневном свете,
За то, что не стыдно показаться чужим-
За которым последуют чужие дети..