Он думал жизнь переписать на чистовик,
Уверен был, что всё поправить сможет.
Но промелькнули годы. Он - старик,
И никого его ошибки не тревожат.
Уныние в скрипучем старом кресле
Окутало, и не даёт уснуть,
И в ухо громко шепчет: «Если б… если
Бы ты иначе проходил свой путь,
То не узнал бы бессловесной глуши
Пустого одинокого конца.
Любила бы тебя жена-старушка,
И дети почитали бы отца,
И навещали б маленькие внуки,
И каждый день бы что-то приносил.
А ты готов терпеть такие муки,
И ведь за что? За то, что не любил?..»
Не спит старик, лишь поправляет одеяло,
В глазах застыла гордая печаль.
Он не один. Таких, увы, немало.
Не перепишешь годы заново, а жаль.