Все надоело. Эти разговоры, улыбки непонятные... все через силу, где-то на краю. Не хочется никого видеть и ни с кем разговаривать, ибо снова трясутся руки, и я начинаю заикаться. Самое забавное в том, что я работаю уже почти семь лет продавцом, казалось бы, это самое общительное в мире существо, исполняющее некоторые законы маркетинга. Но! - жалюзи закрываются, деньги подсчитываются, улыбка сходит с лица, а прежняя миролюбивость остается где-то в закоулках чужих киосков.
Каждый вечер стараюсь найти мало-мальский смысл во всем окружающем, и каждый раз поднимаю голову через силу.
Почему я снова возвращаюсь к тому, что пытаюсь забыть и отрезать от своей жизни? Там больше нет ничего, это все равно что вернуться на всеми забытый чердак, где тебя встретят сломанные игрушки и толща пыли...
Мне уютно в меланхолии, в этих печальных воспоминаниях - теперь уже полу-стертых, полу-придуманных. Мне нравится стряхивать пыль времени с куколок, которые когда-то были вполне реальными людьми, симпатичны рамки с черно-белыми фото и разбитым стеклом.
Так пролетело 8 лет. Мне нужны палитра и краски. Много-много разных красок. И рука, которая поможет мне окунуть кисть в баночку с красной краской и нанести первые штрихи на черно-белом портрете.
Ведь красный - цвет праздника...