(проза в рифму)
Я не поэт.
Нет как у них и музы под рукою,
и не гоню я счастье гордую тоскою.
Нет ран,
нет голода
и крика нет.
Откуда взяться им в тугом календаре,
не просочиться.
тройной стеклопакет.
я не жалею дни без боли,
без тоски,
без строчки.
я не страдаю по стране.
Не душит грудь мне офисная сволочь,
ни пятничный банкет.
я не поэт.
Мне повезло меня крылом не зацепило.
жизнь сжалилась над мною, и это мило