Я её боюсь. А она - меня. У неё большие голубые глаза - и это единственное, в чём мы с ней похожи. У неё сухие растрескавшиеся губы, и лоб всегда покрыт капельками холодного пота. Руки белы и безжизненны. Тело измучено и истощено. Я её боюсь, этой тяжелой истомы в каждом движении. Боюсь алкающих покоя уставших глаз. Боюсь её молчания и каменной неподвижности. Её бело-серых струящихся одежд.
Но и она боится меня. Боится, что сотру её, прогоню из темного угла, где она сидит, опершись о дверной косяк.
Я в её воле, она в моей.
Так и сидим до утра. А потом возникают вопросы, почему черные тени под глазами да почему сплю так мало и неохотно.
Она бы ответила на эти вопросы. Но нет уже её, моей бессонницы, в том углу.