Мысли

Становишься скуден, настолько, что уже ничего не можешь спросить у Бога. Излучая счастье, остаёшься грустным, в окружении любимых людей. Ищешь негативной внезапности в глазах прохожих. Уступаешь всюду, потакая слабости. Не беден. Отнюдь не обделён интеллектом. Но спокоен, когда вроде стоило бы веселиться и энергичен в самых неподходящих местах. Лицо со своими, понятными мало кому эмоциями, меняющимися с частотой превосходящей пульс. И вера, слепая абсолютная вера в мгновение сегодняшнего дня, в бодрящее касание ветра, в энергию батюшки Земли. В знамения, коих уйма и не замечено, даже, в попытке забыть те, что уже заметил. Любишь, но не умеешь любить. Ценишь, но обижаешь. Обожаешь работу, но не робот. Ещё не станок для выточки, выпечки, прессовки. Не из тех, кто из массовки. Масоны? Кто это? Какое-то закрытое общество. Это и всё в общем-то. Даже не знаешь, что ты не знаешь, что ничего не знаешь и гордишься этим, вопреки тому, что так не пристало. От этого гордость воспаряет за облака. А там солнце. Горячее, но холодно, ведь оно далеко. А близко его вроде и не надо вовсе. Неужто эти мысли внедряются в нить материи матушки Вселенной и передают движение определённой частице? Тогда я буду мыслить лучше, чтобы в мой мир снова вернулась улыбка. Стану чище, чтобы не отпускать её. И улыбнусь на всякий случай подольше, вдруг в следующий раз я сделаю это более искренне.