Ну почему? Сейчас не продают махорку?
Я помню деда, на столе газетный ворох,
Курил он в хате, приоткрыв печную створку,
Пуская сизый дым, что сладок мне и дорог.
Я этот запах - дух ушедших дней,
О детстве босоногом сохраню
И нет милей и для меня родней,
Тех светлых дней, я их благотворю.
Дед был больной, пришел с войны калекой,
Газеты не читал, ему читал их я,
А после на цигарки резал я портреты,
Колонки цифр, и слов столбцов вранья.
И в наше время, врут все без ответа,
Слепой я стал, глухой, и не читаю сих газет,
Я б их курил, так ведь махорки «нету»,
России новой, пламенный привет!
И пыхнул так, чтоб душу захватило,
Чтоб слезы на глазах и запершило в глотке,
Чтоб государство врать нам прекратило,
И лишь стихи одни в газетной сводке.
Как жалко, что теперь не продают махорку.
Я помню дни, когда курил её мой дед,
Тот запах в хате, и синий дым у печки в створку,
На подоконнике полосочки газет.
Люблю картошку из костра в мундире
Люблю все- то что было до того
Осталось детство в том далеком мире.
Духан махры и запах деда моего.