Моё беспокойство напрасно
по поводам странно простым:
восходит же солнышко – красно,
становится вдруг – золотым.
Его закрывает тучища...
...а он в ней отверстие ищет,
и луч – пробивается к нам, –
он рад беспокойным стихам,
явились что утренней ранью.
Читаю, понять не могу.
Зачем же он гонит пургу?..
Меня называет в них дрянью.
Но я, безусловно, стерплю –
стихийные песни люблю.
И снова поэма в сторонке,
не пишется что-то она.
Сижу я, как будто в воронке,
где светит одна лишь луна.
А солнце, краснея, исчезло.
Но коли всё взвесить да трезво
осмыслить, то можно понять,
что с вами какая-то тать
творит несуразности жизни –
препятствия чуждые мне.
Забыли, что я на коне. –
Закатная тихая вызвень
давно не препятствие нам.
Поэта суди по стихам.