Что есть поэт? Мираж, реальность, миф?
А может то, что ветер разметал?
Смесь грусти и тоски, набор из рифм?
Смех судеб со слезами пополам?
И что за состояние – поэт?
Особое дыхание внутри?
А может, ничего такого нет,
Есть просто отражение витрин?
И отзовётся, словно в пустоте,
Незримый голос эха в небесах:
«Ты оставляешь мысли на листе,
Они отражены в твоих стихах.
Доносит ветер шорох твоих слов
В реальность и пространство бытия,
А миф, мираж - есть порожденье снов,
Желанье быть на грани острия!»