***

Среди теней .

Холодный осенний вечер. Молоко на дне кружки. Почти половина бутылки водки. Тоскливо пищат колонки на компе. Настроение скатывается к нулю. Звоню всем, по порядку в записной книжке телефона. Большая часть сотовых отключена, кто-то собрался провести вечер дома, кто-то в отъезде, кто-то занят.
 Остаюсь один.
О-Д-И-Н.
Словно имя древнего бога, в образе здоровенного детины с молотом в руках. И вот етой кувалдой детина целит мне в голову. И вот-вот детине улыбнется. Он почти попал. Осталось чуть. Совсем чуть.
Наверное это чувство англичане называют сплин. Тоска еще не выедает мозг, но ощутимо треплет душу. Из глубин души наружу выходит тот неприглядный дядька который давно стучался, просился на волю. Не дай то бог. Выпускать его нельзя, пусть лучше не здесь и не сейчас. Уеду в тайболу, сяду на бережку, погляжу на луну, улыбнусь ветру с дождем и пускай его.. Пусть идет погуляет. Пущай погреется на звездах. Повоет, кинется в поток, заломает волка и съест его еще теплую печень. Пущай наиграется в тишине лесной и обратно в темноту, там где ему и место. До поры до времени. А то и навсегда, дай то бог.
Сижу. Молчу не о чем. Гашу очередную сигарету. Закуриваю еще.
Вечер плавно переходит в ночь. Утром  работа.
Пусть..
 Не пугает перегар к которому и так все привыкли, мятое небритое лицо, дикие глаза.
 Пусть..
Работа работается.
 Пока процесс идет всем похеру как ты там.
А внутри бомба. И фитиль уже шает, совсем рядом.
Что это будет?  Вот бы знать.
Удар в быдловатую морду начальника, переломанный невежливый сосед, расстрел прохожих из веселого карабина или запой на неделю. А мож еще чего. Кто-ж знает что там внутри зреет.
Но оно  зреет. Уже давно зреет. Немного ему осталось. Как сказано -  чуть.
 Всего-лишь чуть.
Страх остался где-то далеко, в далеком вчера. Осталось не убиваемое, врожденное любопытство. Любопытство из-за которого люди готовы совершать поступки, на которые не пошли бы ни за какие деньги. Что там впереди? Как все будет? Кто будет первым?
Когда мой черед?
Точу нож. Помогает успокоиться. Плавные, отточенные временем движения приводят меня в легкий транс.
Пустота.
Внутри пустота. Она заполняет меня всего. Без чувств, без мыслей, без желаний.
Только вжик-вжик, вжик-вжик, вжик-вжик, вжик-вжик ..
Хороший нож. Славный. Стал-быть это он мне  не дает утонуть в каше заваренной не мной, и  не сейчас. Мягкий точильный камень, немного смоченный, поскрипывает в унисон с душой.
Она также скрипит, надломленная повседневной суетой. Скрипит и терпит. Терпит и скрипит.
Это скрип звенит в ушах далекой забытой песней ветров. Зовет в даль. Тянет в дорогу, не дает уснуть. Не дает сердцу  успокоиться и остановиться в забытьи.
Пусть будет так. Пусть хоть кто-то живет с чувством. Пусть хоть кто-то будет жить среди толпы обывателей, среди сутулых плеч, мертвых лиц, среди теней .