И какой здесь почин только не был.
Атеизму неведом покой.
Круглый год запустевшее небо
Позапрошлой изводит тоской.
Всё крушат и ломают босые
Под лихой, рузухабистый вой.
Ох, крепка ж ты, родная Россия,
И берёзы стоят, как конвой.
Эта рвущая в пропасть дорога,
И бахвально-завистливый тон!
Что тут делать? - Поверить ли в Бога?
Или письма писать в Вашингтон?
Иль - размыкав в прозрениях разум,
Заплетённым в молитве рукам -
Бормотать непонятную фразу:
Ну когда-то ж we shell overcome?
А закат полоснёт, словно бритвой,
Лес стоит по колено в крови.
Ну кому тут поможешь молитвой?
Я уеду! Зови - не зови...
1993