Его не существует. Этого усыпанного мелкими огоньками гирлянд купола, похожего на цирковой шатёр. И их. Серых в яблоках, вороных, пегих, кристально белоснежных с усмиренной лентами гривой, застывших в стремительном беге возле блестящих поручней. Завораживающее своей плавной грациозностью движение по кругу. С каждым взлётом вверх полузахватывает дух. С каждым снижением – успокоенный выдох. В этом пластмассовом беге жизнь. И ветер. Тот самый, из прощальной песни Мэри Поппинс. От неё всегда неконтролируемо наворачиваются слёзы. Оборвать надвигающийся поток улыбкой. И станет легче. Это как светлая печаль.
Я никогда не прокачусь на этой карусели. Для меня она волшебный мираж из детства. Пусть им и останется. Так печальносветлее.