На белом и чистом листе,
Начертано что-то слегка,
Здесь буквы лежат на траве,
А в небе плывут облака.
Красиво и ярко вокруг,
Похоже на мир наших грёз,
И что же увидел я тут,
Страну удивительных проз.
Синонимы тихо плывут,
По гадкой "ошибок" реке,
Антонимы песню поют,
Про сухость свою на песке.
Сатира смеётся над вами,
А Драма жалеет скорбя,
Ведь в жизни одними словами,
Не сможете жить до конца.
Здесь мягкие звуки поэмы,
Плывут по красивым словам,
Одни только грубые рифмы,
Не могут парить по волнам.
Постскриптум сидит одиноко,
Он хочет прочесть эпилог,
И вдруг он увидел кого-то,
Кто тихо сказал пару строк.
"Уж скоро конец" - он ответил,
Постскриптум заплакал слегка,
Ведь только сейчас он заметил,
Что после него лишь тоска...
Что скажем мы позже?
Рассказ удался?..
Мы меч сунем в ножны,
И скажем "Не зря"
12 января 2012. Кёльн, Германия