Здесь ты навряд ли поймешь где любовь, а где смерть. Здесь ты навряд ли отличишь холод от жары. Здесь ты навряд ли живешь, если ты давно умер. Здесь вся твоя жизнь и здесь воспламеняются все самые тусклые краски на листе это белого неприметного холста. Здесь рождается картина, произведение искусства, которое и есть вся твоя жизнь. Эта галерея, эта выставка – это все к чему ты стремился, чего добился и что потерял. Здесь посетители – это твои друзья. Здесь твои друзья – это герои картин, пейзажей, где солнце соприкасается с землей, а земля дарит солнце. Это не понять и не объяснить. Это и есть душа.
Моя Испания – это моя жизнь, моя акварель, которая то засыхает, то вновь ложится ровным слоем на белые, холодные тона этой давно купленной в магазине бумаги. Ты пытаешься очертить контуры, но они расплываются, как и твоя жизнь. Ведь наша жизнь, она не постоянна, изменчива и непредсказуема. Утром нам хорошо, днем плохо, вечером мы забываем про утро, забываем про день и ждем следующего утра. Но утро на подобии дня приносит плохие известия, а день, на подобии утра приносит облегчения. Контуры, они как ветер бескрайны и порывисты, отчетливы и в тоже время смыты. Только когда мы умрем, когда закончится наша Испания, тогда холсты будут расставлены по периметру галереи и будут висеть до тех пор, пока свежие цветы не завянут на нашей могиле. После картины разберут наши друзья, наша семья. Все возьмут себе по одному произведению, по одному красивому пейзажу просыпающейся Испании. Одни возьмут веселые картины, чтобы запомнить те смешные моменты вместе. Другие возьмут грустные закаты, чтобы сохранить в памяти боль и утрату. Третьи навсегда оставят эти пейзажи здесь, чтобы больше не помнить и не терзать свое сердце теми прожитыми моментами счастья и несчастья, любви и нелюбви, горя и радости.
Моя Испания начинается в далеком детстве, с любви и надежды, наивности и глупости. Моя Испания закончится там, в далеком и тихом месте, среди таких же любителей этой солнечной страны, среди сотни бетонных памятников и тысячи засохших цветов, хранящих самые теплые и мокрые слезы любимых людей.
Одна картина, один шедевр – картина крупного плана, словно Мона Лиза в Лувре, будет храниться в каждом Париже бьющихся сердец дорогих мне людей. Чем дальше я познаю свою Испанию, тем больше становится этих бесценных спутников моей жизни. Они давно позабыли Пикасо, Малевича и других забытых мастеров, почитая лишь свои картины и свои пейзажи своей страны, своего сердца.
Закончится моя Испания и закончится моя жизнь, стихнет прибой и ветер смолкнет. Птицы не отправятся в теплые края и листья на деревьях не опадут. День не сменит ночь, а ночь не сменит день. Все померкнет, но меж тем останется таким же ярким как последний день моей Испании.
На часах остановятся стрелки, и звонок любимого человека не прекратится никогда. На плеере навсегда останется включенной любимая композиция, а яркий свет рассвета заполнит комнату, из которой ты давно не выходил. Врачи не помогут тебе, а рак так и останется непобежденным героем. Открытая нараспашку входная дверь и вся квартира в прощальном табачном дыме. Забытый всеми и счастливый в одиночестве ты рад, что не доставил никому этой мучительной боли прощанья.
Когда ты узнал, что неизлечимо болен ты порвал со всеми друзьями, бросил семью и пошел вниз ко дну совсем один, чтобы избавить их от мучительного ожидания того дня, когда Испании не станет. Тебе больно, безумно больно, ведь ты понимаешь, что настало время последнего залпа, последнего оркестра, последнего парада. Ты сам забрал картины из галереи, чтобы дорогие тебе люди не тратили свои деньги на пустые билеты. Ты прожил хорошую жизнь. Благородную, но без хэпиэнда, как в любимых Голивудских экранизациях.
Вот и кончилась твоя Испания, и настал последний ее час. На больших настенных часах остановились стрелки, на экране мобильного телефона навсегда запечатлелся входящий звонок любимого человека. Табачный дым так и парит под потолком. Двери открыты нараспашку. Заглянувший на запах сигарет сосед безуспешно пытается вызвать скорую. Врачи позабудут про твою карту и отправят ее в архив, а зажатая в руке белая упаковка Паркопана упадет на пол.
Все остановится, и ты из последних сил прошепчешь: «Прощай, моя Испания… Прощай».
Пускай моя Испания закончилась, но для других людей это будет новая Испания, новая жизнь, новое продолжение. Te quiero, miEspa;a…