7.06.1988
Вечер тих, как – безгитарная струна,
О ты, свернувшись маленьким удавом
в своём величии неправом
и окислившися эфиром допьяна,
Стол – круг. На – нём стакан гранёный
на чашку свет отбрасывает сахаром,
Молчит гитара неким знахарем,
Но помнит дух души точёный,
Свиданьями с людьми кружится фейерверк,
Уже круги его медлительней пошли,
Но духовитее всепечности комли,
И – паровитее – всё вверх.
Всё суше пряная душа,
Всё солонее море её слёз,
И тела горб-обоз
Везётся верно, не спеша.
***
Мать
Вселенная
растит
себя
для
пожирания
себя.
* * *
Как много пишущих поэтов,
Как мало молчащих поэтов.