Мои стихи корявы и горбаты!
И не о том, как мы любились всласть…
Они о том, как горестны утраты,
О том, как час хотя бы у судьбы украсть!
Они о тех, кто шёл в атаку шагом,
Кто смерть презрел, и жизнь свою отдал!
О тех, кого накрыли мы российским флагом!
О тех, кто своим телом нам дорогу пробивал!
Мои стихи, конечно, неуместны
И некрасивы, как и сука-смерть!
В них нет любви и песен -манифестов,
В них лишь порывов наших смелых твердь!
Мы погибали, чтобы вы писали
О жаркой, всеобъемлющей любви!
Про томный взгляд из-под густой вуали,
О том, как хороши в ночи глаза твои!
Мои стихи, конечно, вам не в силу
Читать и помнить тех, кто пал в бою!
Нас долюбили лишь наполовину
За храбрость, волю, и печаль свою!
Мы рано уходили в безвременье,
Ломая судьбы и кончая жизнь!
И жили мы какое-то мгновенье,
Никто не крикнул нам: Родной, вернись!
Мои стихи вам не нужны, герои,
Романов бурных и ночей любви!
Мы погибали за Россию, не за Трою!
В горах, в пустынях, в пламени, в крови…
Мы вам, родные наши россияне,
Совсем неинтересны, почему?
Ведь мы такие, как и вы, земляне!
Мы не виновны, что ушли в войну!
Ушли и канули в ночную мглу…