Сквозным переплетеньем строк
мне памятно полувиденье,
где проплывает мотылек
через вечернее томленье.
О том не зная, он мерцал
в сетях прозрачного узора,
и над тропинкой трепетал
чуть остывающего бора.
Теперь он здесь - и в глубине,
распят иглой стихотворенья,
звеневшему когда-то мне,
и бабочке до сотворенья...