Гляжу в мерцание колодца -
там лики тех, кто до меня
вот так же черпал блики солнца
в поклоне поясном, моля
не забирать души до срока
в проточный терем тишины, -
и нёбо остужают током
глотки калёной глубины.
Под крестовину коромысла
немая смотрит высота,
и капли падают без смысла
во прах, где пот и кровь Христа.