Я с детства не писала писем Деду Морозу,
Только, если внутри саднит и колет заноза,
Словно торчок, переживший смертельную дозу,
Я хватаюсь за сказки и небеса.
На сей раз у моей занозы даже есть имя.
И её не сравнить, в общем-то, с любыми другими.
Хочу на 1-ое января услышать:
"Отныне ты будешь делать мне каждое утро чай".
Дед Мороз, я давно похожа на дуру,
Мое сердце устало так биться, без перекура.
И дело не в том, что давление или температура.
Дело в небрежно брошенном: "Не скучай".
Дед Мороз, ведь я не прошу всё и сразу.
Он во мне, как дурная хроническая зараза,
И его морщинки в уголке серьезного глаза
Посылают мне нервные импульсы прямо в мозг.
Дед Мороз, мне бы просто немного ближе,
Дай мне знак, обещаю, я его точно увижу.
Мне не нужно романтики в отеле в центре Парижа
И остывающий на лепестках красной розы воск.
Дед Мороз, обещаю, я буду очень хорошей!
Я слушаюсь маму и кормлю регулярно кошку.
Не грущу, смеюсь, пою, хлопаю громко в ладоши
И молюсь, лишь бы он улыбнулся украдкой сейчас.
Дед Мороз, мне бы только немного чуда.
Доставать, ныть, ревновать понапрасну не буду.
Буду ждать, готовить, пополам вечером мыть посуду
И не сводить с его пальцев своих сияющих глаз.
Дед Мороз, он не мой и моим никогда не будет.
Дело именно в этом внезапном чуде:
Чтобы знать, что любит и никогда не забудет,
Чтобы быть друг у друга- без лишний соплей и слов.
Дед Мороз, я давно тебе не писала.
Но раньше мне плюшевой панды всегда хватало.
Уже поздно, пойду, как всегда завернусь в одеяло
И пожелаю ему шепотом сладких снов.