Мой друг, художник и поэт,
Всего каких-то девять лет.
А раньше он строитель был,
Что строил только, я забыл.
Бывало встанет по утру,
Лукаво музам улыбаясь,
Такое нам не по нутру,
Кряхтели девы - разбегаясь.
И начал он тогда писать.
Нет, не стихи совсем, не пьесы
Он в письмах начал излагать,
Как плохо пишут поэтессы.
На удивление мое,
Скажу я честно, беспристрастно,
Хотя подобное опасно -
Одно письмо было прекрасно!
И видит Бог что не напрасно!
Мой друг - талант,
Надеюсь? Ясно!
Мой друг, художник и поэт,
Аж целых девять, полных лет.
Он правда кистью не пишет,
Он чаще, перегаром дышит.