В ПОДПОЛЬЕ
Успехами был я напуган,
в подполье вернулся опять.
Хожу вот не скошенным лугом,
себя вновь стараюсь понять.
Зачем появился на Свете,
зачем написал я роман,
с Душою ранимой Поэта,
преследует всюду обман,
обструкция, даже поклепы
и гнусная ложь обо мне.
Занижены счастья полёты.
И чувствую, словно в копне
загнившего сена с годами,
ушедшими в тихую даль.
Ни что не роднит с городами,
висит отчужденья вуаль
над полюсом злого увечья
романов, стихов и поэм.
Подбитая птица картечью
упада беззвучная... Нем
остался Поэт на Парнасе
к загубленной жизни, и вот
стреляют в Поэта на трассе...
...и в трансе уже небосвод.
04.08.2001г.
КАКОЙ-ТО СБРОД
Слова, которые исчезли,
опять всплывают в синеве.
Так мало в президенте чести,
так много дури в голове.
Его воспоминанья лживы,
за исключением того,
что до сих пор сомненья живы
по поводу борьбы его
за власть над дикостью народа –
идти в огонь куда ведёт,
пустая для него порода
из пешек... Ну какой-то сброд:
и подхалим на подхалиме,
но в дальнем круге все скоты,
а в ближнем будто бы налимы
достойные не высоты,
а ямы выгребной, зловонной,
в проклятьях место не для них.
И взятка стала там законной
за книги – дело рук других.
04.08.2001г.
***
Шелков осеннюю туманность
и ситцевую синь небес
я принимаю лишь как данность.
А в спину мне смеётся Бес,
разводит лапами кустарник,
и смотрит весело кругом.
За ним идёт его напарник
кудрявый Леший... За бугром
покрытом бархатной травою
со спелой ягодой в тени
безмерно ласковой порою,
когда безвестные они
живут на дне пустых оврагов,
следят за мною на заре,
светящейся цветами радуг
в прозрачно трепетной поре.
Я убыстряю шаг из леса
по тихим шорохам травы.
От Лешего бегу, от Беса,
назад не повернув главы.
04.08.2001г.
***
Что за песня попугая
в летнем воздухе звенит?!
Птица где-то луговая
устремляется в зенит,
машет крылышками муха,
и кузнечика полёт
нам доносится до слуха
и, повалившийся заплот
не скрывает даль от взора,
и бескорыстье тишины,
и приглушённость разговора,
и вздохи грустные слышны.
04.08.2001г.
***
Мой город нежный и румяный
встаёт из пошлой редкой тьмы.
И запах осени медвяной,
и приближение зимы
нас не пугает. В перезвонах
мы слышим радость тишины
и смену временных сезонов,
где песни радости слышны.
На улицах светло и ночью –
их заливают фонари
стоящие, они построчно
предвестники большой зари,
что выплывает за рекою
и накрывает город мой
шелками раннею порою,
сверкая ясной синевой.
05.08.2001г.