РАНЫ
Странное чувство изгоя
в горьком сплетении лет
нет, и не будет покоя,
если ты в жизни Поэт
первых рассветов, закатов
с грустным напевом тоски
бодро шагают солдаты,
гулко взвели что курки. –
Выстрелы грянут, мишени
лягут телами на грунт,
раны кровавые шеи
в дуги тела те согнут.
02.08.2001г.
В ЗАБВЕНЬЕ
Безветрие в белом забвенье.
Безверие в жизни пустой.
Струится печально мгновенье,
сияет оно красотой,
невиданной радости чувства
в осеннем безмолвии лист
сверкает, и словно бы рвутся
бечёвки... ликует баптист
на тризне осеннего ветра,
срывая роскошный наряд.
И тянется туча, как гетра,
и звонкий идёт листопад.
По лесу гуляют проказы,
осмеянных памятью дней.
Ночные, как песни, рассказы
без признаков ярких теней
мне слышатся в шорохе листьев
безропотно нежных берёз.
В Душе беззастенчиво чисто
от редко удачливых грёз.
02.08.2001г.
В РАЗГУЛЕ
Под звуки падающих капель
иду по полю тишины.
Когда-то свист печальных сабель
качался призраками тьмы...
На этом поле злой неволи
неслись монголы по Руси.
И столько горя, столько боли
они с собою привнесли...
Мы помним грустные потомки
убитых наших праотцов.
Так много было в жизни ломки
и тьма отрубленных концов
династий, канувших в безвестность
разбитых княжеств, и князей
убитых за любовь и честность
в разгуле бешеных страстей.
02-03.08.2001г.
ДОРОЖЕ
Я на Запад не молюсь.
На Восток не смею тоже.
Но моя Святая Русь,
вместе всех их, мне дороже.
03.08.2001г.
ПРОХРИПИТ
На осеннем небосклоне
звёзд печальный хоровод.
Я лежу вновь на соломе,
в голове моей разброд
и шатание, неважно
как всё это обозвать.
Змей запущенный бумажный
продолжает не летать,
а стоять над точкой фарса
между звёзд в осенней мгле.
Мы давно забыли Маркса
на измученной Земле
сатанизм гуляет всюду,
Души прячутся в обман.
О другом кричать не буду
прохрипит о нём экран.
03.08.2001г.
НА РЕДКОМ СКЛОНЕ
Прохлада утренней свободы
меня не радует давно.
Светясь, скользят по небосводу
лучи, врываются в окно
закрытое для грусти новой
в печальном облаке страстей.
Я рад не найденному слову
из тех – забытых повестей,
оставшихся во мгле навеки
на редком склоне без кустов
я видеть не могу без боли
несостоятельность стихов,
не обстоятельность посылов
и рассуждений под хлопки
петард, пустых наплывов
безрадостно слепой тоски.
03.08.2001г.
***
В безнадёге от печали,
но в надежде от мечты
мы с тобой в саду плутали...
...улыбалась нежно ты.
Было радостное утро.
Звёзды гасли на заре.
Ветер гладил тихо кудри.
И петух в пустом дворе
кукарекал что есть силы –
утро радостно встречал.
Ты смотрела взором милым.
Я, взаимно, – отвечал.
03.08.2001г.
У ИСТОКА ПО ПУТИ
В опечаленном пространстве
опечаленных дождей
я иду дорогой странствий
полон грустных новостей
в осермяжном безличье
на ветру беспечных лет,
молоко где ели птичье
два писателя, Поэт.
И смеялись над собою,
онемев от суеты.
Тихо падали гурьбою
пожелтевшие листы,
не мечтали оказаться,
получилось просто так.
За одним бы надо зайцем
погоняться натощак
без ружья и без заряда
на безверье у реки
шли учения парада,
били о земь каблуки
постаревшие солдаты
мировой войны, а мы
баснословно виноваты
в этом поле кутерьмы
оставались на задворках
надоедливых эпох
и катились, словно с горки,
и ловили с грустью блох,
и слова ложились в строки
несуразностей земных,
где витали лишь пороки
в обречённости немых
за околицей сомнений,
на границе рубежей
выходили мы из тени
баснословных падежей.
С переменчивостью линий
ограниченных в степи,
где лежал опавший иней
и глаза нам свет слепил,
излучавшийся подобно
вспышке в золоте листвы
на кудрявом месте лобном
не сожжённые мосты
пригодились в час заката
оказаться в той стране,
где вся челядь не богата,
но с амбицией, вполне
респектабельна отныне
в тёмно синих пиджаках.
Я не радуюсь лепнине,
меж собой что на ножах
разговаривают часто,
выясняя, кто есть кто.
А глаза опять лучатся,
развевается пальто
неприкрытого геройства
на отрогах злой молвы
осермяженного свойства.
С непокрытой головы
волос падает в канаву
у истока по пути.
Там, где плавают купавы.
И другого не найти
краше места у истока
заосеневшей мечты.
Жизнь печалями жестока
и провалом пустоты.
03.08.2001г.
В ЗВЁЗДНОМ ТУМАНЕ
Горькая правда отныне –
доблесть безнравственной лжи
дуют где ветры степные,
кружат над речкой стрижи.
Падает лист на осоку.
Утром ложится роса.
Много ли, мало ли проку?
Слышу опять голоса
будущих лет и столетий
в бурном потоке идей.
Вновь я вопросом ответил,
крикнул, войдя в мавзолей.
Стало не жалко свободы
в новом походе частей.
Звонкие катятся годы
в звездном тумане страстей.
03.08.2001г.
***
Интонация правильна, да тон хамский.