Этажи рассчитаны до кирпича,
До цвета схожего с бромом,
До предстоящего высохшего ума
От предательски сладкого рома...
Смотрю в окно на старые машины,
На сучья безжизненных столбов,
Смотрю на перегородки вершины -
На книжную полку пыльных слов...
Сижу на стуле, скрепящем ныне,
Возле стола, лицо покрыто гримом,
Слышу знакомые, противные мотивы
Шумной, ядовитой, бледной золы...
Свет меркнет, не станет массива,
Растающего от странной слепоты,
Как-будто душит мрачная грива
Черной, восставшей из ада, зимы...
Этажи подчеркивают пустые мысли
О границах, очерченных дождем,
О переменах, наступивших в смысле,
Господсвующем каждым днем...