***

  Я многое помню,…но только «многое», не всё. Это так странно, память обрывками ухватывает что-то важное ей, будто…не тебе. Ты будто смотришь альбом с фотографиями, зная, что сама суть осталось за кадром.
  Память – это очень сложная штука. Иной раз хочешь достать что-то с верхней полки, и знаешь, что оно там есть, но полка не откликается.
  Бред, сплетённый из обрывков снов, запахов миндаля и аниса,… страха одиночества и бесстрашия будущего… слова, оторванные от людей, от губ любимых, мокрые варежки и чай… Рождество. Я хотел достать это с полки, с полки моего детства. Но она уже так далека…
  Всё становится не важно, растворяется в повседневности событий, а мы всё хватаемся за те пыльные полки прошлого, в поисках счастья. А ведь можно создать «новые».
  Пусть не для себя, для своих детей, для тех любимых людей, которые будут вспоминать твой чай и долгие зимние прогулки до потухших фонарей у дома.  Для тех, кому запах твоей кожи будет напоминать счастье… для тех, кто ждал твой поцелуй, чтобы положить его в самый близкий ящик этой памяти… Ты сам можешь подарить память…ту память, которая будет дарить счастье.
  Я помню запах твоей кожи… я помню… счастье…