Алый творец

Абсолютная пустота и чистота, безграничное пространство наполненное кипучей и бесформенной энергией. Тишина, вмещающая в себя все безмолвие и наполненность этого мира. Откуда-то доносится звук шагов, размеренных и легких, словно весенняя купель. В пространстве, где нет реальности, он идет по одному ему ведомой тропе. Человек в темно-голубой ризе, со скрытым лицом. Остановившись властным жестом, проводит черту, создавая грань, и садится на нее, свешивает ноги туда, где недавно шел. И достав перо, белоснежного цвета начинает писать прямо по воздуху. Алой чертой, искрящийся от силы, выгибаются символы в пространстве, выжигая те же знаки на его плоти, врезаясь до самой кости. Безмолвный вскрик и продолжение, появляется земля, воздух. Следуя контурам пера рождаются реки, складываются континенты. Все подвластно его умелой руке. Воздух накален от запаха паленой плоти, мелькает перо, слагая мир и звезды, одами воздвигая горы и прогибая плоть земли. Умелыми чертами, давая всему свою судьбу. Кровавые строки, что появляются из под его пера тут же истаивают медовым цветом оставляя запах металла и грозы на губах.. Есть уже и горы и вода, ты же пишешь законы, по которым будет жить мир. Укрывая пространство вокруг себя кровавыми письменами. Формулы, графики, цифры, траектории звезд ты поглощен этим, стал частью всего. Последний штрих и мир возгорает, все имеет форму строк, переплетенных между собой невидимыми штрихами, сплетенными из твоей жизни. Тело творца падает, из его тела прорастают ветки, стремятся верх. Легкий барашек набегает на первый раз взошедшее солнце, пугая его. На высоком мысу у океана стоит могучий раскидистый дуб, с его веток весело щебечет белоснежная птица с алым клювом…