Осень.
Это была поздняя осень. На темно-коричневых ветках уже почти не осталось листочков. Они щедро устилали тротуары сухим золотом, сухим и таким хрупким. Вот-вот закончится последний теплый день в этом году.
Она шла вдоль бардюра и шуршала хрупким золотом, напевая: «А я так жду последний день в этом году тепла и солнца...я так жду последний день немного лета...м-м-м...». И незаметно для окружающих побрякивала ключами у себя в кармане в такт грустно-милому мурлыканью.
Окружающие... Да какие могли быть окружающие?! Никого не существовало в ее мыслях. И мыслей не было. Были лишь последние солнечные лучи. Они огибали крыши пятиэтажек и вонзали свои слабые, но еще такие острые лучи, во все, что не прикрывали тенью дома. Лучи искали все новые и новые жертвы.
Солнце ласково дышало теплым ветерком, открывая лучам новые ветки, части брусчатки и кирпичных стен из тени. Лучи вонзались, обжигали. И солнце тут же зализывало ранки новым еле ощутимым порывом ветра.
Глубокий вдох. М-м-м... Как пахнет ветер! Осенний теплый ветер — очень холеный мужчина. Его аромат пропитан нежностью и отдает древесными нотками. А как он путается пальцами в волосах! Немного отодвигает легкий шарф отточенным движением и вот его дыхание уже на шее...
А вчера ветер был с сигаретой. Хотя нет, скорее с сигарой! Ведь курит осенний ветер исключительно хрупкое золото! Его древесный теплый запах мешался с тонкой струйкой такого же теплого дыма...
Даже солнце безумно влюблено в этот ветер! Ведь оно им дышит... А если дышишь кем-то, значит любишь. Этот кто-то проникает в тебя и впитывается в твои легкие своими частичками. Проростает вглубь тебя. Становится частью тебя. И ты не можешь не любить...не любить еще сильнее.
Вот и солнце любит.
И она любила.
Вдыхала и любила...
...ветер...