Дождь…
Третий день подряд идёт дождь. Серый, мерзкий, монотонный. Пузырьки на лужах говорят о том, что он зарядил надолго. Унылые прохожие бредут под зонтиками по своим делам. Сразу видно, что на улицу их вытащила необходимость. Лица недовольны, каждый будто глубоко погружён в свои мысли.
Я сижу на подоконнике и смотрю во двор. По стеклу, обгоняя друг друга, бегут капли, оставляя мокрые дорожки, сливаясь в единые маленькие ручейки. Из-за них стекло становится мутным, вид двора расплывается.
Серость…
Перевожу взгляд в комнату. Здесь тоже всё уныло: старые обои, потрёпанная мебель, кучи ненужных вещей лежат тут и там. Мой новенький чемоданчик кажется лишним, среди этой музейной пыли.
Я переехала сюда три дня назад, но мой небогатый багаж остался нетронутым. Достала только самое необходимое. С таким настроением ничего не хочется. Как только приехала, целые сутки отсыпалась с дороги. И всё время идёт дождь, даже не выйдешь на улицу.
Снова смотрю во двор.
Как я теперь буду жить?
В этом городе нет родных, нет друзей, а главное нет его… И вряд ли он меня тут найдёт. О моём «побеге» знает только Маришка. А она не проболтается даже под страхом смерти.
Так больше нельзя. Иначе я скоро покроюсь пылью и стану одной из этих Богом забытых вещей. Медленно слезаю с подоконника и иду к чемоданчику. Как же тяжело что-либо делать без настроения.
Достаю из чемоданчика маленький приёмник. Ловлю НАШЕ. Играют любимые Кукрыниксы. Это уже плюс. Среди этой тишины музыка играет согревающе. В такт гитарному ритму барабанит дождь по карнизу. Мило.
С чего начать? Первоначально необходимо разобраться с этим хламом. Квартира старая, маленькая, но моя. Неожиданно свалившееся наследство позволило мне её приобрести. Парень продал по дешёвке. Странный. Отдал ключи и поспешно ушёл, крикнув напоследок, что могу выкинуть всё, что мне не нужно. Начну с этого серванта…
Время за уборкой комнаты пролетело незаметно. Темнота за окном и урчащий желудок дали понять, что пора сделать перерыв на сегодня. Тем более комната приобрела опрятный уютный вид и уже не отталкивала своею серостью.
Вдоволь насытившись блинчиками, я устроилась перед несколькими коробками, которые собиралась выкинуть, но любопытство взяло верх, и я решила разобраться с содержимым. В основном это были старые фотографии, письма и документы. Надо будет позвонить хозяину, вдруг он забыл об их существовании, и будет рад находке. Я хотела вынести их в коридор, как вдруг заметила зелёненькую тетрадку, которую не приметила сразу.
С детства нет привычки читать чужие письма, дневники, заметки. Но сейчас любопытство просто распирало меня. Успокоив себя тем, что это, скорее всего, старый сборник рецептов, я открыла тетрадь. Ровный мелкий почерк заполнял каждую клеточку на листе. Это явно был не кулинарный сборник, и я захлопнула тетрадь, положив её в кучу вещей «для хозяина».
Ночь была бессонной. Снились какие-то картинки из фильмов. Потом приснился Раскольников с топором, который бегал за старушкой на велосипеде. Бредятина… Видимо не стоило кушать на ночь.
С чего бы начать новый день?
С поиска работы.
Как это скучно… Но надо. Иначе мои сбережения скоро кончатся, а я собралась поселиться тут надолго. Быстренько сбегав в магазин, я уселась под пледом, обложив себя ворохом газет с объявлениями.
Уборщица, посудомойка, менеджер по продажам, системный администратор… Быррр, что бы выбрать? С моими знаниями особо никуда не сунешься. Окончив педагогический университет, я с грустью осознала, что не хочу работать в детском саду.
Подчеркнув фломастером несколько объявлений, я решила заняться ужином.
Включение радио, танцы с половником, чтение рецепта…
Хм, откуда тут эта зелёная тетрадь? Я же унесла её в коридор вместе с другими коробками…
Словно воришка я подкрадываюсь к ней, открываю первую страничку. Глаза бегут по строчкам. Я уже не могу остановиться. Даже совесть молчит…
«12.03.2000г. Сегодня он меня снова бил. Просто вышел из шкафа и начал бить. Я так больше не могу. Соседки смеются надо мной. Внук носит какие-то странные таблетки. Я не хочу больше тут жить…»
«18.03.2000г. Сегодня он был мил. Конечно же, я же приготовила ему кашку. Увидел, задорно заурчал и с громким чавканьем опустошил ведро. Ну и аппетит… Потом забился в угол и стал скулить. Мне и жалко его и страшно. Кто он?»
«30.03.2000г. Он не пришёл. Я ждала его целый день. И целый вечер. Даже сварила щи. Может он не любит капусту?»
Что за бред? Неужели я наткнулась на дневник сумасшедшей? От чтения оторвал звонок в дверь. Я вздрогнула, захлопнула тетрадь и побежала к двери. Странно. Никто не знает, что я здесь. С соседями ещё не знакома…
- Кто там? – осторожно спрашиваю я, как назло в глазок ничего не видно.
- Доставка пиццы!
- Но, я ничего не заказывала.
- Простите, это дом 3, квартира 45 по улице Гоголя?
- Ммм, да, - я недоумённо понимаю, что это мой адрес.
- Тогда ошибки быть не может. Всё оплачено. Заберите пиццу и я поеду, кроме вас мне ещё полгорода обслужить надо, - доставщик явно раздражён.
- Тогда оставьте под дверью, я заберу, - мне это кажется странным, я хочу обезопасить себя. В детстве бабушка приучила не доверять незнакомцам, видимо это впечаталось в подсознание.
- Девушка, вы должны расписаться за получение, таковы правила, - сообщают из-за двери.
Немного помедлив, я открываю дверь. На пороге молодой парень в форменной жилетке с логотипом пиццерии, в руках коробка.
- Поставьте подпись здесь,- он протягивает коробку и листок с ручкой.
Обычный доставщик пиццы, и чего я испугалась?
- Девушка, а можно у вас помыть руки, а то я взялся за ручку и испачкался, - он делает шаг вперёд и показывает мне руку, измазанную в чём-то зелёном.
- Да, пожалуйста, проходите, ванна справа.
Парень проходит вглубь квартиры, я слышу как шумит вода. Странная я. Две минуты назад я не хотела открывать дверь, а теперь пускаю его в дом. Шум воды прекращается. Я жду его возвращения. Проходит минуты полторы – его всё нет. Он там решил душ принять?
- Молодой человек, вы там не утонули? – я улыбаюсь и иду в ванну. Свет выключен. В ванной никого. Это уже наглость! Он решил попить чайку или поваляться на диване перед дорожкой?
- Молодой человек, вы где? – я начинаю злиться. Обхожу всю квартиру. Его нигде нет…
Может у меня галлюцинации? С удовольствием поверю в них, но коробка с пиццей в руках не позволяет мне этого.
Мурашки бегут по коже… Да что происходит в этой квартире???