- Чтобы понять, как я сплю, нужно со мной спать! - под бурные аплодисменты зала заявил на днях президент Лукашенко в ответ на вопрос журналистки о том, как он спит, зная, что его оппоненты сидят в тюрьмах.
- Чтобы понять, как ты спишь, нужно спать у нас, - сказали мне в Институте Сна, куда я обратился в связи с бессонницей.
Назначили день.. Точнее, ночь. Жена поверила, оценив изощренную фантазию и высокое качество отмазки ("Зачем ты берешь с собой удочки?" - говорит моему приятелю его жена, - "Я же и так верю, что ты едешь на рыбалку").
Атмосфера заведения, куда я явился к 8-ми вечера, вполне соответствовала названию и декларируемым целям - коридор, в который выходили двери спальных комнат, был устлан мягким ковром, на стенах - бессюжетные картины в пастельных тонах, свет приглушен... В середине - ЦУП с мониторами, где отражалась информация, поступающая из каждой комнаты... У соискателей здорового крепкого сна были отобраны и без того выключенные телефоны.
От гостиничного номера комната отличалась, разве что, отсутствием телевизора. Скоротать время перед сном были призваны стоящий на полу ящик с игрушками и журналы на столике.
Ну, конструктором я и в лучшие времена не интересовался, но и до переодевания кукол не опустился. Полистал журналы, явно специально подобранные - умиротворяющие пейзажи, восходы-закаты, морские дали...
Зашла девушка-техник с комплектом клипс, зажимов, присосок и ворохом цветных проводов. И закипела работа по подготовке к подключению меня к единой энергетической сети.
- Ты не возражаешь? - неожиданно показала мне девушка безопасную бритву.
Я возражал. Но понял это сразу же после того, как она мгновенно, несколькими изящными взмахами выбрила на моей груди две опушки и прикрепила к поруганной груди резиновые присоски.
В комнату заскочил врач - нанести последние штрихи и пройтись по мне рукой мастера. На мое приветствие не отреагировал, поскольку в качестве мыслящей единицы меня, судя по всему, не идентифицировал.
Взгляд его на мгновение задержался где-то выше моей переносицы.
- Здесь можно прямо посередине, - бросил он девице и ушел.
Личное время - полчаса. Курить можно только на балконе в дальнем торце коридора. Открыв дверь своей комнаты, я сделал шаг и замер... У соседней двери стояло существо, очертаниями напоминавшее человека, только опутанное разноцветными проводами вокруг головы (провода уходили и под белоснежный махровый халат), увешанное разнообразной хренью и облепленное присосками. Судя по пристальному вниманию, коего я, в свою очередь, удостоился, существо видело перед собой примерно то же самое.
Оператора кинохроники на месте не оказалось, и наш проход по коридору остался для человечества незапечатленным.
Под нами шумела улица, ярко горела вывеска суши-бара, и горько-горько заплакал маленький мальчик, поднявший голову в направлении балкона...
Сон был кошмарен. Ужасно мешала вся эта сбруя, кожа чесалась под присосками... Наутро мне была вручена распечатка с информацией о том, что просыпался я 47 раз, что говорило о том, что, как минимум 47 раз я все таки засыпал. Тут же было предложено решение всех проблем. Спать отныне мне предлагалось в кислородной маске. Я вздрогнул, подумав о незавидной участи потенциальных свидетелей моего сна. Человеколюбие взяло верх, тем более, что в комплекте с маской мне предлагалось приобрести небольшую передвижную компрессорную станцию...
Приятных всем снов.