Милый, я скучаю. Там, в бывшим райском саду, Девчушка, на меня похожая, с глазами на вечно мокром месте, тебя выглядывает и не хочет читать книгу, которую ты мне написал ...
Пруд замерзает в рамках своих берегов округлых, не перейти по нему, лед такой тонкий, как и соломинка, что меня до сих пор зачем-то держит на свете...
А в раю созревают сливы, черешни, груши, может, другие какие фрукты.
Но ни слова о яблоках и драконах!
Только ночь - как старая икона,
молишься на неё в тишине о мудрости, о «чтобы не болело», о "чтобы никому не было дела до тебя и меня".
Наутро выглянешь в свет из окошка,
А он, словно стих, белый...