…А к обеду – и в праздник, быть может, даже –
невысокий, странный, суровый мальчик вернётся –
он похож на Битт-Боя и на всех остальных поэтов сразу,
мы – слышишь, Господи? – и не поцеловались ещё ни разу…
Не обнимет меня, не вздохнёт, не улыбнётся –
не велит больше плакать и только скажет:
«Ты смелее прочих, моя недотрога… –
(Господи, если Ты внемлешь, да к тому же зрячий!..) –
Ты всё можешь теперь – вот чужие ветра, ностальгии краски –
нарисуй, напиши – сотвори нашу жизнь, как простую сказку…»
Господи, сделай так – и если нельзя иначе –
чтоб короче ему была бы дорога…