По мотивам рассказа "Морфий". Посвящается Михаилу Булгакову.
В окно луч Солнца не светил,
Свет темная закрыла тень,
Уйти из жизни он решил
В тот пасмурный, холодный день.
Курок в последний раз нажал,
Все то, что должен был сказать
Он на бумаге записал
И передал свою тетрадь.
Кровь в бинт впиталась на груди,
Сердце биться перестало...
Все что могло быть впереди
В это время умирало.
Не он ли людям жизнь спасал?
Не он ли ночью и зимой,
В любое место прибывал
И приносил с собой покой?
Слабость жизни может стоить,
Вот так и с ним произошло...
Что могло бы успокоить
Лишь надежду унесло...
А тетрадь его читает
Тот, кто его при жизни знал,
Доктор сразу понимает
Все, чем себя он убивал...
Размышлял он о минувшем
Одинокими ночами,
Забывать ему о сущем
Лишь кристаллы помогали.
Позже то привычно стало
Что несло успокоение,
Поздно вечером, устало,
Ставит в вену он забвение...
Уже точно понимает,
Что обратно не вернуться,
Себя смертью избавляет,
Чтобы больше не проснуться.
Нужно ли было умирать
Или стать еще сильнее?
И нужно ли ему искать
Такое избавление?