Давно за сорок.
Один. На душе пусто. Пью...
Наливаю рюмку Граппы. Медленно вливаю в себя. Приятно...
Тянусь за ломтиком брынзы...
Невольно смотрю на свою руку.
Мысли...
"Ногти давно не стрижены. Толстые, прокуринные, желтючие...
Кожа сухая, вся в паутине морщин...
Фу-у-у-уу...
Ляжет ли когда-нибудь эта рука на молодую упругую грудь пятнадцати лет?
Так, чтоб не из жалости , не за деньги?"
Понимаю, что нет...
Опять наливаю себе.
И плачу, плачу...