De Clerambault
Чудовище Клерамбо, отнявший любовь у могучего чувства "люби меня!".
Эротомания - совсем не эротика.
Жжёт пощёчинами не-востребованности, рвётся скверными всхлипами из уст женщин с иссохшим устьем любви, стыдом, маскирующимся скабрезностями, на виду у всех.
Ах, отвага обречённых, никогда не узнающих любящую руку, лишённых ласки и страсти.
Громче пой, не-герой, не-героиня, всегда найдётся покупатель твоих песен.
Ворох мокрых кувшинок, жёлтых и белых, не взволнует тебя до дрожи в коленях, кувшинки не имеют даже своего запаха - только стебли, бутоны и лепестки, - разбудить чувственность там, где она живёт.
Бедная кувшинка скользнула вдоль .... ну, выбирай ? бедра ? щеки ? лодыжки ? ..... и сникла.
Туда ей и дорога, болотное создание !
Холодное и мокрое на деревянное и распаренное ?
Хотя сандал тоже дерево.
Чем дольше держишь мой веер в руках, тем сильнее его туманный, бальзамический, изысканный, как восточная ласка, запах.
Представь себе руку, пахнущую мускусом и туманом.
И ты её кусаешь в остервенении, до кости, тебе важнее запах и вкус крови.
На твоих условиях ?
Любви ?
" Меня тянет к тебе, но."
" Я слежу за тобой, помни."
" Я приду в твои сны."
" Я тебя убью. "
Палевые пластины хрупкие от старости.
На сухом шёлке девушки, вечно юные и благоуханные, любимые и любящие, с таинственной улыбкой Обещания.
" А он мне обещал."
" И мне обещал."
" А она клялась, что !"
Любовь по Клерамбо - это контроль сухого устья.
Я отломлю тебе пластинку сандала.
Вдруг это поможет воплощению хотя бы одной твоей фантазии ?
И наступит твоя свобода ...........................................................
............................
Не окрыляет. Не властвует. Не влечёт.
Выброшено. Развеяно у обочин.
Взгляд отрешен или попросту обесточен.
Официант, принесите мне гамбургский счёт.
Все эпилоги - ложь. Все дороги - прах.
Бог одинок и, похоже, серьезно болен.
Город отчаялся, и со своих колоколен
Он распевает гимн об иных мирах.
Воинам грехи отпущены наперёд.
Им не увидеть больше родимой Спарты.
Я отдала долги. Я открыла карты.
И потому меня больше никто не ждет.
Вера Полозкова, 2003.
..................
31.12. 2011.
23-50