Всё время что-то сочинять
занятье глупое, конечно.
Пришла пора перечитать,
и вот внимательно, неспешно
читаю… Лучшая глава
уже закончилась, другие
лишь только скучные слова,
одни слова и запятые.
Сомнительно, чтоб этот бред
кому-нибудь пришёлся в радость:
завязки нет, сюжета нет…
О, Боже мой, я эту гадость
сам сочинил! Придумать смог,
лишив себя друзей, покоя,
всего. Всего! Помилуй, Бог,
за что несчастие такое?
Зачем надменно презирал
я простодушные забавы?
Чего хотел? Чего искал?
Не денег же, не ради славы
я корчился ночной порой
над перечёркнутой страницей,
ни ради выдумки пустой
я жил, не в силах возвратиться
к истокам дней, когда не знал,
что счастье призрачно и зыбко…
Пустое. Хватит. Дочитал.
И поздно исправлять ошибку.