Она снова играет. Лёгкая, праздная, нарядная. Она шелестит в ночной тиши, тихонько смеясь в кулачок. Она пробирается на кухню, включает воду, не сильно, лишь тоненькую свистящую струйку. Она пугливо ныряет в тень, прячется. Она уже не хочет ни страха, ни шума. Ей нравится сидеть на потолке, в самом углу, где свисает тоненькая паутинка. Лёгким игривым жестом она в очередной раз срывает эту липкую пыльную нить, зная, что через несколько дней придется сделать то же самое.
Она пробовала кричать. Это было давно, тогда она ещё что-то помнила, что-то такое, от чего и хотелось голосить. Что-то тяжёлое и живое. Живое... Сейчас ей уже было сложно понять. Первое, что приходило в голову, это запах. Не то кисловатый, не то сладковатый, не то горьковатый... Постоянное беспорядочное движение. Жизнь...
Нет, она больше не думает. Мрак... Лёгкая клубящаяся тьма, её платье, её тело. Она просто тень, не принадлежащая никому.