Часто все творения человека рождаются страданием.
Когда слез уже не хватает.
Когда на сердце уже слишком много ран, которые никак не перестанут кровоточить.
Когда никому не интересно слушать, как тебе плохо.
Только бумага.Она выдерживает все.
Потому что она слепа и глуха.
Потому что ей все-равно, плохо тебе или хорошо.
Потому что тебе неинтересно ее мнение, и ты можешь не стесняться в выражениях, и не бояться выразить мысль и выплеснуть всю боль, всю злость, обиду, или разочарование-неважно.
Главное, никто не посмотрит на тебя осуждающе, или с жалостью.
Никто не будет пытаться поставить себя на твое место, чтобы понять тебя.
Никто не будет категорически утверждать, права ты,или нет.
Только ты, и твои мысли.
И когда ты всей силой слова выплескиваешь наконец все эмоции, чувства и мысли, на тебя нисходит такое спокойствие, что возникает ощущение, будто твою душу только что выстирали, и аккуратно повесили сушиться...И больше ничего не тревожит, больше никуда не хочется бежать, и ты перечитываешь написанное, и поражаешься, сколько всего твоя душа хранила в себе. И теперь она наконец, успокоилась...
Жаль только вот, что она совсем опустела...