На перекрестке букв,
Случайных чисел,
Скользящих эльфов,
Зрима и легка
Материя потока,
Шорох писем,
Мной не отправленных
Тебе наверняка,
Лишь потому,
Что нет
Надежной почты,
А голубей
Никак не завести.
Прощай - прощай!
Турман мне снится
Ночью,
И ветренность
Пропавших
Конфетти...