Часы на стене показывали 11 минут пополудни. Это были часы в стиле 60х годов, где стрелки и цифры отлиты из тёмного металла а собственно циферблат сделан из полированного камня, скорее всего полевого шпата, защитного цвета.
На дворе стоял яркий солнечный Декабрьский день, год подходил к концу.
Я допивал свой второй Chivas Regal, усердно процеживая двенадцатилетний скотч между редкими зубами. Прямо передо мной на полке бара стояла бутылка Столичной, слева от неё толпились Абсолют разных вкусовых калибров, Виборова. Справа - Капитан Морган, Бакарди, Гавана Клаб и иже с ними.
Прямо над полкой в стене находилось окно. Оно было низкое, чуть шире ладони и длинное, метров 10, как амбразура гигантского ДЗОТа. Архитектурному стилю соотвествовала и толщина стены - сантиметров 40 добротной каменной кладки или бетонного литья, задекорированных всё тем же полированным, защитного цвета природным камнем.
Через окно в полутёмный бар лились потоки солнечного яркого света. Даже в Декабре полуденное солнце ярко. Вдалеке виднелись качающиеся под ветром вершины... кокосовых пальм.
Chivas закончился и я кивнул головой бармену, протирающиму стаканы. "Uno mas?" - спросил Карлос. "Si amigo, and make it double, por favor." - ответил я.
Вот уже 20 минут техник безуспешно пытался наладить работу беспроводной сети в лобби, и я ожидал возможности выйти онлайн, закончить кое-какие мелочи и проверить почту в Интернет.
Я не скучал. Во первых напитки в баре бесплатны и отличного качества, а во вторых в моих ушах гнездились наушники, соединявшие слуховой канал с МП3 проигрывателем. Нет, это не АйПод. Я не понимаю людей, слушающих дрянного качества музыку на этих модных агрегатах.
С юных лет я ценил качество информации.Кино смотрел с ДВД а теперь с Блю Рей носителей. Музыку - с пластинок, позже с компакт дисков. Когда появился lossless формат музыкальных файлов, переводящий информацию с компакт дисков без архивации, цифра в цифру, завёл себе и МП 3 проигрыватель.
Мой подкаст очень эклектичен. В гигабайтах загруженных на флеш карту памяти есть Высоцкий и Beatles, ABBA и Elvis Presley, Elton John и Al Jarreau, Dire Straits и Леонид Сергеев, Grand Funk Railroad и Самоцветы, Manfred Mann и Donna Summer... и много кто ещё. Вся любимая музыка за все прошедшие долгие годы жизни умещается теперь на силиконовый носитель размером с почтовую марку.
"Daniel is travelling tonight on a plane I can see the red tail lights heading for Spain" - поёт мне на ушко Элтон Джон.
Я познакомился с Деном в этом же баре четыре дня тому назад. Он был вторым мужчиной не сопровождаемым супругой на территории курорта, и вполне естественно что мы разговорились. Бритая голова, пронизывающий, исподлобья, взгляд серых глаз, небрежность в одежде и отрывистость речи выдавали в нём профессионального военного... хотя он был слегка староват для кадрового офицера, да и в походке было что то "нестроевое".
Ден оказался... "солдатом удачи" на государственной службе. Когда я понял с кем имею дело, я сразу перестал задавать профессиональные вопросы, а перешёл на общечеловеческие... Ох и напились же мы с ним в первый вечер. Оба только с самолёта, не спали по 20 часов, а тут такой выбор напитков в баре... Ден пил как Русский, без тостов и не закусывая. Пил и сверлил меня своими глазами.
Часа через три, уже прилично принявши на грудь он сказал: "А ты знаешь что по возвращении назад я должен буду сообщить что такой то и такой то заговорил со мной в баре."
"Сообщай." - ответил я - "я не шпион."
"Ну раз не шпион то давай ещё по одной. Карлос, сделай нам Христофора Колумба"
Христофор Колумб был местным коктейлем. В него входит с десяток ингредиентов и более половины из них 40 градусов или крепче. После пятого, "палуба" начала ощутимо покачиваться под моими ногами.
Мы общались с Деном почти каждый день до его отъезда. Без него как то одиноко.
Музыка сменилась, запел Высоцкий:
"Вдоль обрыва по-над пропастью, по самому краю
Я коней своих нагайкою стегаю, погоняю.
Что-то воздуху мне мало, ветер пью, туман глотаю,
Чую, с гибельным восторгом, пропадаю.
Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее,
Вы тугую не слушайте плеть!
Я встретил его случайно. Ждал "брички" на пляж, мужчина с ребёнком, разговаривая по Испански, встали рядом со мной. Мужчина был довольно высоким, средних лет человеком, я бы дал ему тридцать три. Его лицо производило странное впечатление. Черты лица были какими то нелогичными... смазанными.
Он заговорил со мной по Испански.
"No hablo Espanol" - ответил я - "Ingleis, por favor."
Мужчина заговорил на плохом Английском. Я объяснил ему как ходят вагончики до пляжа и других отелей, располагающихся поблизости.
"You know" - сказал мужчина - "I'm half Russian."
"I am 100% Russian." - ответил я.
Мужчина мгновенно преобразился. Его взгляд сразу же стал бегающим, он, разговаривая, начал подёргивать плечами, шмыгать, беспрестанно оглядываться по сторонам, руки беспокойно шарили по карманам брюк, ощупывали ремень. Его язык, хотя и без мата, просвечивал "феней".
В течении нескольких следующих дней, мы встречались почти каждый день, пить вместе не пили, но общались, и постепенно передо мной вырисовалась личность бандита середины 90х годов, который "срубил бабок" и бежал. Бандита, видимо махрового, чьи руки запачканы кровью по локоть. Его лицо, показавшееся мне странным, оказалось творением хирурга. Отпечатки пальцев были также хирургически удалены, а потому, как он сказал, он не может въехать в США.
По понятным причина, я, снова же не задавал личных вопросов. Но собеседник то и дело выдавал информацию о том и сём. Живёт в Испании, владеет несколькими салонами красоты. Не женат. Мать ребёнка родом из одной из печально известных стран Южной Америки.
Мужчина явно любил своего ребёнка, и по-отцовски, по-своему заботился о нём, с моей точки зрения неплохо.
"Carlos" - окликнул я бармена - "give me a shot of your best tequila"
Подумав несколько секунд, Карлос вынимает из второго ряда бутылку выдержанной текилы, и наливает до краёв небольшой цилиндрический стакан. Техники всё ещё сражаются с монстром беспроводной связи, я снова возвращаюсь в мир Музыки.
И тут заиграла песня, которую я не слышал лет пятнадцать.
Медленные и раскатистые аккорды электрогитары взбудоражили мою память.
One day in the year of the fox
Came a time remembered well
When the strong young man of the rising sun
Heard the tolling of the great black bell
One day in the year of the fox
When the bell began to ring
Meant the time had cometh
For one to go
To the temple of the king
30 лет назад я услышал и полюбил эту пост Дип Пёрпловскую песню, разделил её с близкими друзьями "Седьмовцами".
И слушая эти средневековые гитарные переливы, я вдруг страстно захотел вернуться в конец 1970х в в эту большую комнату, бесформенную, заставленную панцырными койками, странными, словно созданными больной фантазией больного дизайнера предметами мебели, и сюрреалистическими рисунками на стенах... коллекцией пустых бутылок из под спиртного на комоде... написанной от руки "таблицей выдачи " где, среди прочих предметов выданных вызитёрам фигурируют "Четыре картофелины, из них две большие" или "Три часа свободного времени".
Как близки мы были тогда, и музыка объединяла нас.
Я отдал бы и этот бар, и пальмы за окном, и жаркий Декабрьский полдень за час времени, проведённого там, в прошлом. Мне хотелось видеть всех нас, молодых, полных необоснованной уверенности в нашем завтрашнем, и, тем более послезавтрашнем дне. Подышать тем воздухом свободы и беспечности.
И я не расскажу им через что придётся пройти каждому из них. Кто станет сторожем а кто профессором, кто затеряется в джунглях постперестроечной Москвы, а кто станет успешным предпринимателем средней руки. Кому жить с разбитым сердцем, а кому нет. Лучше не знать свою судьбу.
Пой Риччи Блекмор, пой о молодом воине, которому пришло время идти в замок короля.
Эй, Карлос, налей мне ещё текилы, и с Рождеством тебя.
Виктор Урусов
Такома
27 Декабря 2011