Мы все писали понемногу –
Стихами, прозой, как-нибудь!
Но Вы ко мне не будьте строги –
Мой слог хромает, просто жуть!
Поймите, Прелесть, я – не гений,
Стихом валяю дурака,
Сто раз прочтён был мной «Евгений…»,
Сейчас живу, как он пока.
В красавиц много раз влюблялся,
Пять раз на лучших был женат,
Недолго с ними оставался –
Поход был в ЗАГС - как променад.
Татьяны, Иры были в жёнах,
Меня любили без ума,
Во всех я был тогда влюблённый,
Во мне кипела жизнь сама.
Со всеми вежливо прощался,
Не брал я вещи никогда,
И ни к одной не возвращался –
Коль уходил, то навсегда,
А он же, Пушкина приятель,
Рождённый на брегах Невы,
Вернулся к Лариной, предатель,
Как галл на Сену из Москвы!
Хандра плелась за Женей следом,
Как ложь за правдой норовит –
Мне сплин английский был неведом,
Во мне задор юнца горит.
Не ведал я сердечной скуки –
Делами мог себя занять,
В Неву не прыгал в дни разлуки
И боль души умел унять.
Как он не ездил по тусовкам,
Ища партнёршу для колец –
В своих манерах был я ловким,
Бил в сердце точно, я ж – Стрелец!