Я - не художник, я - поэт,
И осень нарисую словом.
Я прихожу туда, где нет людей,
Чтобы почувствовать на сколько одиноко.
Я попрошу всех тех, кто прочитает эти строки,
Не смейтесь - это мои личные уроки.
Начну рассказ с того, что лета больше нет,
С того, что птицы улетели в другой свет.
Немножко грустно - ну и что ж?
По телу пробегает дрожь.
Писать я о любви пока не стану,
Иначе слезы мне размоют всю бумагу.
Прошел сентябрю, пройдет и осень,
И листья с клёна упадут.
Домой я возвращаюсь ровно в восемь,
Где все-таки меня немного ждут.
Сижу на бетонных плитах,
Вдаль устремив свой взгляд.
Как раньше здесь было красиво,
Как жаль, что осень опять.
Закончилось снова лето,
Идут проливные дожди.
Я в каждой капельке света
Пытаюсь найти теплоты.
Опять скоро скука настанет,
И листья, кружась упадут,
Под ноги спешащему лету -
Те дни нам уже не вернуть...