Разорванная нить. Неизвестная рукопись

Александр Миролюбов
*     *     *

Дневник Александра.
Часть I. Неизвестная рукопись.


 …И снова мне попались на глаза эти странные, непонятные  слова, написанные на кусочке обгоревшей в пламени бумаги. Рукопись… вернее, какой-то отрывок из неизвестного мне произведения, давно сожженного в печи его автором.

«…Нет в мире ничего страшнее предательства, – читал я, а мои губы сами собой шептали эти слова, словно знали их всегда, – …нет в мире ничего  страшнее предательства, а предательство по отношению к людям, которые тебя любили и верили в тебя – это вещь, которой вообще нет прощения. У такого человека нет сердца, нет души. Убивая живые чувства в другом человеке, он убивает и себя тоже. Отвергая протянутую руку, он совершает преступление против человечности, хотя не всегда ясно осознает это. И то, и другое одинаково печально и не заслуживает никакого уважения…»

Внезапно налетевший ветер растрепал мои волосы. Странно, но мне показалось в тот момент, что я уже слышал эти слова раньше. Или даже говорил их кому-то, но кому и когда?

Знакомые, привычные слова… но они как-то иначе зазвучали сейчас. Так, словно были написаны именно для этого времени и для этого места. Так, словно весь смысл этих слов был именно в том, чтобы я произнес их сейчас и здесь, на этих туманных берегах.
 
Ну что же… а ведь такие слова я мог сказать только одному человеку во всем мире, и сдержал бы слово. Я бы ушел навсегда, ушел безвозвратно, как бы сильно мне в глубине души ни хотелось остаться. Я держу слово. И потом… кто тебе сказал, что предательство можно прощать? Его нельзя прощать. А если предает близкий тебе человек, это вдвойне жестоко и непростительно. Ведь все мы люди, и все мы хорошо понимаем, на что идем, разве не так? Никто не заставляет нас проливать напрасно слезы близкого нам человека. Никто не заставляет убивать его чувства собственными руками. Никто не заставляет мучить его, унижать его. Все это делаем мы сами, и делаем сознательно и расчетливо. И ты хочешь все это простить сейчас, на этих туманных берегах, на краю далекого океана?

Волны задумчиво шумели почти у моих ног, ветер касался моих волос, но все это я не замечал сейчас, все это было мне безразлично, словно весь мой разум и чувства были поглощены только одним – переживанием прошлых лет, которые всецело захватили меня. Переживанием той разлуки с близким мне миром, от которого зависела, пожалуй, вся моя жизнь.

«Вот ты и вернулся… – сказал я сам себе, – Вот ты и вернулся снова, ты неизбежно пришел к тому, о чем мечтал все эти годы. Ты снова здесь, на своей любимой земле.  Вернулся… но что же дальше? А дальше  тебе нужен тот самый человек, с которым ты готов идти вместе рука об руку. Тебе есть, что сказать этому человеку, ты очень о многом хотел поговорить бы с ним. Так странно… ты невероятным образом меняешься, когда начинаешь думать об этом. У тебя появляются и мысли, и чувства, и цели. У тебя появляется огромное желание говорить о своих чувствах, о своих снах, обо всем на свете. А почему? Почему так? Да очень просто – потому что ты любишь. Ты очень глубоко и нежно любишь этого человека, и не за какие-то качества, не за что-то конкретное – просто любишь, и все. Ты страдаешь, когда его нет рядом с тобой, грустишь долгими часами, пишешь мягкие и теплые стихи на полуистлевшей бумаге, идешь один по пустынным улицам, смотришь на звезды в тишине, ищешь взглядом любимые глаза в каждом встречном. Ты любишь… да, пора уже признать это со всей очевидностью. Это не случайное увлечение, не игра, не обман. Это очень сильная связь, которую ты разорвать не в силах. Ты бы и хотел, может быть, ее разорвать – но уже не можешь. Разорвать эту нить – значит, вырвать кусок своего сердца из собственной груди, то есть убить себя самого. Да… конечно, она не понимает тебя, и никогда не понимала. И не поймет, наверное, сколько бы ты ни объяснял ей то, что чувствуешь. Она не может понять тебя, и это очень грустно…»


2011 г.