Придёт, как обычно, под вечер… по виду – породистый лох…
Глядит – да почти человечьи: «А где, мол, весёлый тот бог,
что был непременно простужен и всё выходил покурить?
Он, кстати, мне очень был нужен – ну просто же, поговорить…»
Присядет за стол, забормочет, ни шляпы не сняв, ни пальто…
А если, смеясь, застрекочет – так и не унять ни за что…
То, рифмой истёртых глаголов, ворчит, недовольная, вновь,
то каверзней всех прокуроров мечту потрошит и любовь…
То – дай ноутбук, то – этюдник, то кисть принеси, то перо…
А то вдруг мясницкий нагрудник напялит и выжжет тавро:
такой припечёт неудачей – не смоют Вселенной дожди,
и хмыкнет: «А как же иначе? Пощады не будет, не жди…»
…Вот чёртова девка, нет сладу! Прикрикнешь – навзрыд, на крови
придумает клясться с досады – и стихнет, зови не зови…
И счастье моё, и обуза… Что делать, скажите мне, с ней?
Что?.. имя?.. Конечно же - Муза…
И нет ведь дороже огней…