- Давно тебя не было… Я уж думал что дорогу забыл… Ну проходи…
Ну да, давно. Целый сезон. Странно, как зима, так тропа ведёт к этой хижине в заснеженном лесу. Туда где всё просто. Огонь в печи, хлеб преломленный, чай… Принесёшь с собой другое, не откажут. Найдутся чашки, миски… Не в этом суть… Суть в гармонии. Гармонии с миром, с собой, гармонии внутри…
- У, да ты с гостинцами? Хорошо, попразднуем, Рождество никак у половины мира, давай, доставай…
И достаёшь. То, что с собой принёс. Что сам любишь, чем делиться любишь с теми, кто частичка твоей души, кто сидит у тебя в сердце… Никогда не жалко…
И блики от стали ножа, огонь печи отсветами на бревенчатых стенах, простая посуда…
- А что ещё надо? Хочешь – пофантазируем. Будут пески, шатёр, рёв верблюдов в ночи за стенами шатра, тот же огонь, те же блики на полотнищах цветных… Что ты хочешь? Рахат лукум? Пахлава? Черный крепкий чай с мятой? Кофе с песком на зубах? Что хочешь, то и будет… Звезда волхвов? Выйди, комета LOVEJOY тебя не устроит?
- Да всё нормально, Старик, всё устроит, не заморачивайся… Всё как две тысячи лет назад. Садись, чайник вскипел. Давай просто, как всегда… Просто. Как всегда.
И просто, как всегда, печка песни поёт, тихие, без выедания мозга и души, морозец за окошком, снег скрипит под ногами… Снег… Наконец-то в этом году снег. В конце декабря. Припорошило снова. И так спокойно здесь…
- Я покурю?
- Ну кури… Чего с тобой делать… Не очень одобрительно отвечает он.
У меня приличный табак, не вонючий, да и выветрится быстро… Трубочку набиваю и к печи. На махонькую табуретку. В дверце дырочки. Теплом пышет кирпич, огонь в дырочках виден, полумрак освещает вокруг… Странно , но так хорошо, спокойно от этого, все мысли уходят будоражащие и сидишь, попыхиваешь, клубы дыма окружают тебя…
И он нарушает молчание.
- Приготовься. Это долго будет продолжаться. Ты будешь видеть похожие черты, цвет волос тебя будет вздрагивать, фигура в толпе, голос, глаза… Тебя будут высаживать многие вещи, и ты всёравно будешь продолжать улыбаться. Ты будешь улыбаться, а внутри выть, орать от подкатившего, и ничего не сможешь с этим сделать. Долго. Или ты забыл? Нет, вижу что помнишь… Помнишь, что только время затянет это состояние. Приготовься.
- Приготовься? Ты чего? Я живу в этом, уже сколько времени… Мне не надо вспоминать, всё это вот, на кончиках пальцев…
А он, не обращая внимания на вставленную реплику, продолжает: - Приготовься. Только время затянет собой это состояние. Приготовься. Это может тянуться годами, а может закончиться в любую минуту. Это вне тебя. Это в тебе. Это на каждом шагу. Поднял глаза и…
Приготовься.
Господи… Старик… Ты меня лечить ещё будешь? Я за этим к тебе прихожу? Я и так всё знаю. Мне нужен всего лишь покой. Там, в самом нутре, глубоко. Где никому доступа нет… И всё…
Только.
И не от кого, ничего больше…
Гармония.
Самодостаточность…
Это вообще бывает?
И нет ответа. Как нет того старика в заснеженной хижине, нет покоя в самой глубине грудной клетки, годами, вне зависимости от окружения, вне зависимости от внешних костылей, вне зависимости от жизни.
Остыл чай. Догорели поленья в печи, зола сереет, на гаснущих углях, что после останется? После жизни? Стопа листов с текстами и картинками? А кому они нужны? Кому счастье от них? Только печке. Огню. Эрлик насытится. Жадно глотая лист за листом. Тепло будет. От огня, от кормления… Как у нас в Италии, всё старое вон, из окон. Так и тут, дух огня примет всё, с жадностью поглотит бумагу, до самого донца, с варганными вибрациями, с бубном шамана, с обновлением…
Новогодье. Новая жизнь.
С Рождеством.