Руки повисли плетьми. Жалко смотрелись слишком большие и бледные кисти-пауки. Правая нога стучала по мостовой. Скрученная судорогой, она смотрелась как трость слепца. Слезящиеся от ветра бельма глаз.
Срывающийся шепот:
"Дурак...Боже, какой дурак..."
И холод. Обжигающий холод, нежно пощипывающий кожу. Там, где его леденящее дыхание редеет - чужие...Нет! Свои, уже родные руки растирают и греют шероховатые мозоли ладоней.
Шершавым, охрипшим от волнения голосом:
"Дурак...Ох дура-а-ак..."
Фыркающим ежиком в горле ворочается комок - не проглотить, не откашляться. Ни слова не сказать. Остаются только гладкие касания поцелуев. Стеклянные осколки, губы, паралитически дергаясь, пытаются собраться в радостный витраж улыбки.
Укусом за плечи, царапинами на спине,
мягкими пальцами на ребрах, дуновением в ушко:
"Дурак...Мой дурак..."
Холодно. Почему так холодно?..
Ветер выбивает из глаз крупинки соли.
Дождь стекает по ресницам.
Холод.
Ветер.
Двое.