Вдруг, в какой-то момент времени я увидел мир в более прозаичном свете. Перестали мне падать сверху складные стихотворные строчки и настало время спокойных и размеренных мыслей, которые сами стали, как когда то стихи, укладываться стройными рядами на бумагу, так как будто я как минимум ходил в кружок при дворце пионеров и как максимум закончил литературный институт или, по крайней мере какую то значительную часть жизни занимался литературным творчеством. Я же на самом деле окончил совсем другие заведения и посвятил ранее свою жизнь тоже искусству, но несколько другого рода – изобразительному. И вот пожалуйста, моё испытание стихами на этом не закончилось, начался следующий за ними период – проза?